Una torta dietética dura de digerir

Tiempo de lectura: 85 seg.
El 24 de agosto es 24. La gente ya quisiera que fuese Nochebuena. Lo veo así, y puede que la fiesta de la Nostalgia me interese poco por judía. Pero aguarda en tu casa a que la fiesta pase pronto; verás a parte de tu alma en duelo.

Dejé mi trabajo sin terminar y me fui a una pastelería de tortas dietéticas. Me compré una con la esperanza de comérmela con un café a las dos de la mañana, cuando repitieran el fin de temporada de Greys Anatomy. La cocinera tenía un brushing con remolinos en las puntas y las uñas pintadas a la francesa
- Y, ¿salís hoy?
- No.
- Ajaaaaaaja, bueno, a mí hoy no me para nadie. O consigo o consigo.
- Sí, sí, ya veo que te fuiste a la peluquería y todo.
- ¡Y hasta me depilé!

Encerré mis ojos en la torta dietética. Me escandalizó moral y sanitariamente asumir los revolcones anónimos de mi cocinera.

Ya en casa comí y tomé té. A las once recibí un SMS: “Ah ah ah staying alive staying alive”. Al que contesté: Casa. Greys Anatomy. Minutos después el autor del SMS llamó por teléfono. Un compañero de clase con un mega plan: a la Ronda, a la fiesta que una modelo organizaba en su casa y de ahí al Central. Hablamos demasiado de una chica que se cree muy rockanrollera. Ni la moral ni la sanitaria de la cocinera me detuvo: me comí mi torta dietética antes, y sin café.

Digo perro y el mismo perro bloquea su paso

Tiempo de lectura: 30 seg.
Hay una carátula en el centro de la existencia. Dentro de algo. La tapa, es, apenas la primera carilla (y no tiene fin sino hasta que se dice). Digo perro y el mismo perro bloquea su paso. Digo pastos y todo se me nubla en naturaleza muerta. Del mágico perro dinamita del que tanto me hablaste hay todavía un recuerdo y hay todavía un desamor.


Queda el perro de Susana Giménez. Jazmín es un perro chiquitito y lo sabes. A Susana Giménez no le gusta que le indaguen la vida privada.

Ahora que lo pienso... a mí tampoco me gusta. Sin embargo no armaré un escándalo. No soy como ella. A veces no me pongo a pensar en que cosas me molestan porque no suceden.

Desde que Susana anunció que no le gusta que se metan en su vida privada, yo pensé
que a mí,
definitivamente,
tampoco me gusta.

Entonces, la sutileza de su esterilidad ya desahuciada quebró en vuelcos.
Su alma veloz se retuvo un instante. Y no hubo más.

"Arte interactivo", justo a mí

Tiempo de lectura: 35 seg.

Anoche nos metimos en un saloncito llamado "El arte interactivo", manga de pajarones. Se trataba de un texto bien malito, de esos que un tipo fumado cree que admira pero admira sólo porque está fumado. Y se admira a sí mismo, porque está fumado. Tampoco importaba mucho. Con las fotos encandilantes de subtes superpuestas era ilegible.

- Poné la pata adelante y las luces se oscurecen, entendés, por eso dice "interactivo" .

E hizo un gesto de tuerca en movimiento con las manos, como preguntando: ¿cachas?
Pese a que discrepo ideológicamente con las obras de tipo visual que colocan un texto que cuesta leer, hice el esfuerzo.

No, yo no cacho nada. Después nos fuimos a tomar una a La Ronda. No fuimos muy originales, estadísiticamente fue la decisión más tomada por los visitantes de la exposición.

Amigos del Sábado Show, no me acusen de autobiografa

Tiempo de lectura: 20 seg.

Ni siquiera me había percatado. Ya mi mamá me dijo que mi blog era muy expuesto y yo sin entender a qué se refería.

La gran colega Berna, cronista de espectáculos de Sábado Show (súper amable y simpática. Berna, jamás cambies) mostró mi Blog a su compañero. Un periodista de Sábado Show. Dijo que no podía creer cómo contaba tanto de mi vida en un cuento.

Era fábula, amigo del Sábado Show.
Casi como otro Show de los de sábado a sábado en la revista, porque esto es Uruguay, y shows como el mío, o como el de Sábado Show- para el caso es lo mismo- no se ven en plano empírico.

Una negra y un judío deciden el destino de la humanidad

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La galleta de arroz

Tiempo de lectura: 15 seg.
La galleta de arroz es un alimento que consumen las nativas de la región sesenta y pico. Así, una nativa como yo llega el domingo a la una de la madrugada, prende Sony, y ve la repetición de Desesperate Housewives con galletas de arroz. La mujer de sesenta y pico, en viles intentos de cincuenta y pico, teme ser de setenta y pico.